Interrogations

Qu’est-ce donc qu’écrire ?

N’est-ce pas transcrire

Une pensée volatile ?

Laisser la trace d’une vie ?

Cette vie pourtant si brève et néanmoins

Si belle ? Le fait d’écrire n’en est-il pas moins

Une acceptation servile ?

Ou bien une fuite d’une réalité

Si crue, si

Absurde qui ne mêne qu’à une vérité

Qui n’est autre que la mort

Là est notre triste sort

Que de vouloir fuir à tout prix

Cette finitude au pointd’être

Omnibulé par l’irréversibilité

Au point d’en oublier la vie

D’en oublier son être

Afin de privilégier

Une seule chose: ne pas être oublier

Car c’est bien là le réel néant

La peur de ne plus être qu’un individu

Et non plus être une personne

Etre sans nom, sans plus personne qui vous aime

Et qui vous laisse mourir

Dans son souvenir

Car quand sonne l’heure

C’est pour tout homme le même cheminement

C’est la même envie de crier

Devant ce passage unique, singulier et sans issue

Il est à la fois unique et pour tout le monde le même

L’Homme cherche un moyen de laisser une trace

Mais parfois se lasse

Et se laisse mourir de n’avoir pu

Laisser une preuve de son existence

D’autres se lancent

Dans des entreprises farfelues

Mais ils aboutissent tous à la même conclusion

L’Oubli ne fait pas d’exception

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